- 8 -

“Nếu ở ngoài, cô bé sẽ chết mất,” Clay nói.

“Đó không phải là việc của tôi,” người nhân viên tiếp tân nói. “Anh có vào không, anh Riddle?” Ông ta nói bằng thổ âm Boston, không phải bằng chất giọng của dân lao động mà Clay quen nghe ở tiểu bang Maine, nơi dường như cứ ba người anh gặp thì có một người đến từ Massachusetts.

“Riddell, không phải là Riddle.” Anh sẽ bước vào, chắc chắn rồi, vì ông ta không thể nhốt anh ở ngoài một khi cánh cửa đã mở ra, nhưng anh nán lại trên vỉa hè và nhìn theo cô gái.

“Vào thôi,” Tom khẽ giục. “Chẳng thể làm gì được đâu.”

Và ông ta nói đúng. Chẳng thể làm gì được. Đúng là địa ngục. Anh bước theo Tom, và người nhân viên tiếp tân vội khóa cửa lại sau lưng họ, như thể chỉ cần thế là đủ để giúp họ tránh được sự hỗn loạn trên đường phố.